Nada Rosado Aquí

Un Presidente Cualquiera.

2011-01-20T09:55:00.000-08:00

Documento encontrado sobre el escritorio presidencial el año 20XX.

Mi conciencia no me deja tranquilo; moriré pronto, estoy viejo y viví una vida plena. Veo el nobel de la paz en mi escritorio, me avergüenza. Es el momento de decir la verdad, cuando esto salga a la luz ya estaré bajo tierra, y a pesar de no creer en nada sólo por si acaso necesito tener mi conciencia limpia antes de morir.

Es bien sabido que cada candidato de la historia ha prometido dos cosas: mejoras para los pobres y eliminar la delincuencia. Yo también lo prometí, y entre otras cosas prometí también aumentar los trasplantes para salvar vidas, eliminar las listas de espera. Mi campaña fue todo un éxito, la gente confió en mí y en la segunda vuelta tuve 70% de los votos, todo un récord. Debe haber tenido algo que ver mi promesa de no recibir sueldo alguno, para probar mi deseo de servir y mejorar el país; me fui a vivir a la casa de gobierno para no tener que gastar en luz y agua, vendí mi casa; además el cargo venía con comidas incluidas, pagos de pasajes, y no tenía que gastar en ropa porque gracias a mi popularidad los sastres se peleaban por regalarme trajes. Pronto la prensa mundial se refería a mí como a “El presidente franciscano”, alababan mi austeridad espartana y otros líderes mundiales comenzaron a seguir mis pasos. Todo iba bien, hasta que pasó un año y ninguna de mis promesas se había cumplido, mi popularidad empezó a caer, no de forma alarmante, pero dentro de otro año se haría más notorio. Tenía que hacer algo, y rápido. Me encerré en mi oficina tres días sin dormir o comer, sólo tomando café y pensando. Finalmente tuve una epifanía. Racionalicé el plan, cada aspecto, el bienestar de la gente honesta del país estaba a punto de ser realidad. Los niños podrían salir a jugar en las calles y mucha gente que merecía vivir vidas largas y plenas tendría su oportunidad. Redacté el documento, que debía ser enviado de forma expresa y confidencial a mi ministro de defensa, creí que era el indicado para tratar el asunto. Luego de haber enviado el documento fui a dormir un par de horas, me duché, comí algo decente y esperé a mi ministro sentado frente a la chimenea de la oficina, con las luces apagadas porque tantos días sin dormir me habían dejado con jaqueca. La secretaria hizo pasar al ministro, que llevaba el sobre en la mano. Dejó su gabardina negra en el perchero y se dirigió hacia mí, con una expresión extraña en la cara. Tiró los papeles en la mesa de centro que estaba junto al sofá. Me preguntó si era una broma, le expliqué calmadamente que no; me dijo que no podía jugar a ser dios, y que mi plan era descabellado. Los organismos internacionales se enterarían y quién sabe, posiblemente termináramos siendo condenados a muerte. Claramente él no comprendía, así que le expliqué muy bien de que se trataba todo, le dibujé el mundo donde sus hijos crecerían si el plan se llevaba a cabo. Finalmente, luego de cinco horas de sermón, cedió. Tuvimos que tomar serias medidas de protección, estaba todo tan bien pensado y tan bien armado que nunca nadie sospecharía de nosotros. Si alguna vez alguien descubriera indicios de lo que estaba pasando era muy fácil echarle la culpa a otra cosa, el plan era completamente a prueba de fallas, incluso a prueba de fallas humanas, si alguien se quebraba y decía algo no tenía forma de probarlo, y sería tratado como a un loco. Creamos una rama especial de seguridad nacional, disfrazada como una armada de trabajadores sociales contratados para mejorar y rehabilitar a los “flaites”, la gran amenaza para la gente común que vivía atemorizada por los robos en todas partes, las peleas de pandillas en lugares más pobres y en los centros de las ciudades.

La delincuencia bajó un 50% ese año. Para el fin de mi mandato ya no había crímenes. Cuando asumió el otro presidente la delincuencia apareció nuevamente, él no tenía idea del plan y los “asistentes sociales” eran sólo eso. Me llamaron a reelecciones, acepté y todo estuvo bien otra vez. Para la tercera dije basta, no quería seguir involucrado en eso, mi conciencia ya no podía más con el peso. Mi ministro de defensa se lanzó como candidato, y el plan continuó como siempre; creo que mejor que siempre, estaba mucho más convencido que yo del plan, al parecer hice un buen trabajo de lavado de cerebro con él, tanto que él sentía que la idea era suya; es más, creo que actualmente disfruta mucho lo que está haciendo.

Ahora, ¿qué es lo que hacíamos realmente que no me deja dormir por las noches? Tomábamos a los delincuentes, a los flaites y también a los de collar blanco, y simplemente los eliminábamos; luego tomábamos sus órganos y se iban derecho a programas de trasplantes, salvando millones de vidas de niños, madres y amigos en todo el país. ¿Cómo es que nadie nunca se dio cuenta? Se deben preguntar mientras leen, rehusándose a creer que pudimos engañarlos tanto tiempo. Fácil, las cárceles. Nunca estuvieron llenas, se iban vaciando a medida que los presos dejaban de ser útiles para fabricar todo tipo de cosas, parte del “programa de rehabilitación”. Nuestras penas de cárcel eran larguísimas, lo suficiente como para no despertar sospechas de las familias al no poder verlos. Se prohibieron las visitas, pero se “aceptaban” las cartas, las cuales eran escritas por los “asistentes sociales” que engañaban a las familias haciéndoles creer que eran de los presos. Eso de forma general. Después de un tiempo el asunto empezó a crecer, nos emocionaba ver que no había delincuencia en las calles así que los “asistentes sociales” se infiltraron en grupos sospechosos de gente, dígase pandillas y similares, los confundían y jugaban con sus mentes para que se eliminaran entre ellos, una guerra sicológica que mostró tener buenos resultados. Pronto ya no quedaban delincuentes, y los posibles delincuentes temían los años de cárcel y el trabajo duro que les esperaba.

¿Y qué hay de los cuerpos? ¿cómo es que nadie encontró fosas comunes enormes? Yo que ustedes no comería salchichas de “cerdo”, ni paté, ni carne molida ni nada que tenga que ver con cerdos, sospecho que actualmente más del 60% de la carne de cerdo del país es de “otro tipo de cerdo”.

Y todo eso me llevó al premio nobel de la paz, gracias a todos ustedes ciegos y a mi miedo a fracasar. Ahora disfrutaré de mi último café, el cianuro le da un rico sabor a almendras.

Gracias a mi pololo, que cooperó con la idea hace unos meses :)

Siguen vivo el blog y la dueña, no desesperen

2010-09-12T22:56:00.000-07:00

He estado trabajando en material para concursos; lamento mucho no haber publicado historias nada rosadas últimamente, hasta dentro de un par de semanas continuará siendo así. Por twitter anunciaré mi regreso.
Gracias por leer, por ahora me dedico a traumar a jueces de concursos literarios, pronto más traumas para ustedes.
Y no olviden pasar por http://revistaheterotextual.blogspot.com/ se supone que en la próxima edicion saldrá publicada una historia nada rosada y breve reseña sobre quien les escribe, por supuesto.

Un usuario de red social cualquiera

2010-06-03T20:17:00.000-07:00

Mi nombre es Eleuterio Correa, arquitecto. Nunca me verán separado de mi macbook blanco, ni de mi i-phone con estuche de cuero negro que yo mismo diseñé. Mi día a día es bastante común: me levanto, hago todo lo que tengo que hacer, me voy a la universidad donde hago clases de taller de arquitectura y me quedo en la oficina.

En esa oficina blanca de líneas puras y mobiliario simple paso casi todo el día, a veces miro de reojo el único adorno que tengo en la pared, un gran lienzo blanco con una mancha marrón en el centro. Esa mancha no siempre fue de ese color, alguna vez fue roja.

Se podría decir que mi vida comenzó junto con la vida de esa pintura. Si bien “vida” como tal tenía: respiraba, comía, tenía trabajo y ese tipo de cosas, pero nada hacía que esa vida fuera especial; no tengo muchos amigos, no tengo relación con mi familia, no tengo una compañera, mi única compañía es una iguana verde que se mueve de vez en cuando en el verano, y que en invierno cambia de posición en su terrario justo cuando no la veo. No siento ningún tipo de afecto por el bicho, tampoco por la gente, es más, creo que no tengo sentimientos hacia nada-ni odio,ni disgusto,ni aprecio, absolutamente nada- excepto por esa pintura.

No recuerdo qué día era exactamente, ni el clima, tampoco qué estaban dando en la tele, sólo recuerdo que desayuné tostadas francesas con frutillas mientras leía las noticias en mi macbook. Entonces apareció algo sobre una red social conectada a una especie de gps que tenía la gracia de contarle a todo el mundo donde andabas con las coordenadas exactas; de inmediato me imaginé a un grupo de crimen organizado monitoreando la red, esperando a que @juaninperez se fuera de vacaciones y se llevara al perro con él para luego anunciar que se encontraba en Chuchunco y que volvía en dos semanas más. Decidí que no iba a arriesgar a exponerme de esa manera, terminé mi desayuno, me lavé los dientes y partí a llenarle la cabecita de ideas a un montón de ilusos impresionables en la universidad.

Para la hora de almuerzo ya me había hecho una cuenta, por simple curiosidad y empecé a seguir a un par de fulanos. Al final del día ya tenía a cien personas siguiéndome, eso que yo no decía nada, pero sí me ponía a leer las cosas de los demás. Después de un rato decidí poner a prueba mi teoría de los ladrones entrando a mi casa por haber estado leyendo mis actualizaciones; tomé un nombre al azar y esperé a que dijera que había salido de su casa, para entrar y dejarle un papelito en la mesa del comedor explicándole mi experimento. Estaba en mi casa alimentando a la iguana cuando por fin las actualizaciones del tipo empezaron a salir con otras coordenadas; las verifiqué con google earth, el hombre andaba en la otra punta de la ciudad, en un boulevard, seguramente disfrutando un café mientras hacía usufructo del wifi.

Tomé mi abrigo negro, mi paraguas porque parecía que iba a llover, y eché a andar mi BMW negro. Nada de música en la radio, cuando está por llover a veces pasan esas cosas. Revisé el i-phone, el tipo seguía en el boulevard. Estaba nervioso, no conozco muy bien las calles de la ciudad porque nunca salgo de mi recorrido universidad-casa-supermercado-mall, no lo necesito. Me demoré algo así como media hora en llegar a la casa del hombre; las luces estaban apagadas y no había signos de que alguien estuviera dentro. Entré al patio de atrás y revisé bajo un ladrillo que estaba tirado al lado de la puerta, como sospeché había una llave escondida ahí, era obvio, porque ¿qué hace un ladrillo tirado y solo?. La cocina era un desastre, llena de cajas de pizza vacías y latas de cerveza. Me entró la curiosidad y seguí recorriendo, el living, el segundo piso, y arriba en la mansarda donde había un estudio de arte. Un gran lienzo blanco y puro estaba listo para ser profanado con pintura sobre un caballete. Me puse a revisar entre sus herramientas, había espátulas de metal, cinceles, tubos de pintura… Sentí el ruido de una puerta de abajo, podía ser la de la cocina que parece que había dejado entreabierta, o el dueño de casa llegando por la puerta principal; mis dudas se despejaron cuando sentí pasos rápidos por las escaleras y sonido de bolsas de plástico. El hombre abrió la puerta del estudio y me quedó mirando atontado con las bolsas colgando a los lados. Yo tenía un cincel en la mano, mi reacción automática al ver que el hombre tiraba las bolsas y se disponía a correr fue tirarme sobre él y apuñalarlo; por primera vez sentí algo, era agradable, creo que felicidad o algo por el estilo, así que repetí el acto una y otra vez hasta que el hombre dejó de forcejear y ya no se quejaba ni se movía. Me paré y respiré hondo, sonreí sinceramente por primera vez en toda mi vida, me sentía vivo, la cabeza me daba vueltas. Miré a mi alrededor, el lienzo blanco ahora estaba manchado de sangre; lo tomé, lo envolví en una bolsa de basura que llevaba el hombre entre sus compras y me lo llevé al auto. Después volví a entrar en la casa, necesitaba borrar la evidencia. Recordé haber visto una caja de velas aromáticas en el living, las llevé al estudio, di vuelta un par de tarros de pintura, aguarrás y unos aceites, después puse las velas peligrosamente cerca de las cortinas y las encendí. Cuando iba bajando la escalera noté que una de las velas ya estaba incendiando la estancia, corrí lo más rápido que pude hasta mi auto, tenía que salir de ahí antes de que alguien viera al incendio y a mí.

Cuando llegué a mi casa tomé una ducha y quemé mi ropa en la chimenea. Puse el lienzo en una silla para mirarlo mientras cenaba, al otro día lo colgué en mi oficina, mis compañeros de trabajo lo alababan, un par trataron de comprármelo.

¿Por qué no me separo nunca de mi macbook ni mi i-phone? Un cazador tiene que acechar bien a su @presa.

(a todo esto, síga a nada rosado en twitter)

Receso

2010-05-25T18:41:00.000-07:00

La u me tiene copada queridos lectores, así que no se asusten si no han visto nada nuevo en nada rosado, no los he abandonado! solamente ando corta de tiempo y de ideas nuevas.
Pronto volveré con más historias nada rosadas, ya hay algunas llenando el tintero, cuando tenga tiempo las sacaré.
Así que atentos a las actualizaciones, no les haría mal revisar el fan club de failbook, debería hacer un twitter de nada rosado también? si están dispuestos a seguirlo lo voy a hacer.

Saludos nada rosados para todos

En una facultad de diseño cualquiera

2010-04-14T22:40:00.001-07:00

Parte 1.Tomado de la declaración del auxiliar que lo vio todo.

Me quedé como siempre hasta tarde esa noche aseando el tercer piso de la universidad. Tenía puestos los audífonos y escuchaba mi música mientras acarreaba las cosas para limpiar, no había nadie más en el piso, mi compañero José estaba enfermo, me tocaba hacer toda la pega esa noche. Pasé por fuera del laboratorio de computación de diseño,se veía la luz de un computador encendido, una figura negra estaba sentada frente a él. No se veían los guardias, recordé que a esa hora nadie podía usar los computadores así que fui a decirle algo al hombre que tecleaba y clickeaba, a advertirle que los guardias iban a ir a sacarlo. Me dijo que era profesor de diseño asistido por computador, que su oficina estaba cerrada por reparaciones, se había goteado con el temporal del otro día. No quise seguir interrumpiéndolo y además tenía mucho que limpiar y ordenar, las teclas y los mouse no se desinfectan solos.

Mientras limpiaba no pude evitar mirar lo que estaba haciendo; la pantalla estaba blanca, pero él parecía ver algo en ella, me acerqué y miré sobre su hombro, nada. El hombre estaba como hipnotizado, tecleaba y clickeaba fuerte, rápido; noté que los dedos le sangraban, los ojos se le estaban desorbitando. Lo moví para que parara, pero con un rápido y fuerte movimiento me tiró lejos, fui a dar a la otra punta de la sala, quedé enredado en medio de unos cables y se me cayó un monitor encima. El hombre seguía con su trabajo imaginario, en el tiempo que me tomó desenredarme se las arregló para deshacerse los dedos, ya no tenía uñas ni carne, solamente los huesos que asomaban y se astillaban sobre las teclas. Paró en seco, luego se desmayó con los ojos abiertos, después de un par de espasmos se quedó quieto. Llamé una ambulancia lo más rápido que pude, me tiritaban las manos, apenas pude describir lo que había pasado. Se lo llevaron, y no sé nada más del asunto.

Parte 2. Registro de negocios de Lucifer.

Manuel Torres, amante de la computación, profesor de Diseño y dueño de Torres3, la empresa de diseño más conocida y rentable del país y el continente, 58 años, casado, dos hijos. Hace años, cuando todavía estaba en la universidad, firmó contrato ofreciendo su alma y accedió al eterno tormento a cambio de una vida de éxito. No le tenía miedo al perpetuo suplicio, quizás porque tenía esa imagen del infierno que todos tienen, ese lugar desierto y con llamas ardiendo 24-7, para quienes gustan de climas secos y templados como él sonaba bastante tolerable. Lástima que el infierno es mucho más complejo que eso, pero no me conviene decirlo, o si no perdería clientes, y mi negocio se iría a pique.

Ese día el señor Torres había cumplido todos sus sueños, o sea, el contrato había llegado a su fin y era momento de cobrar. Lo pillé trabajando hasta tarde en la universidad, a pesar de tener su oficina elegante con vista panorámica en el centro disfrutaba trabajar en los cuchitriles de su facultad. Se sorprendió mucho al verme, como le pasa a todos mis clientes que creen que voy a recolectar las ganancias el día en que mueran de vejez, pero así no funciona la cosa, eso les pasa por no leer la letra chica. Le pasé un programa muy interesante, creado por partes : la primera por uno de mis clientes a quien voy a cobrar un día de estos, el de las manzanitas, el otro que colaboró fue el de las ventanitas, también espero poder cobrarle pronto; unos ex clientes informáticos, ahora almas en pena, terminaron con el trabajo. El programa conectaba al computador con su mente, como una especie de virus que drenaba su alma y la procesaba, la reconfiguraba –no sé muy bien cómo, yo solamente di la idea y ellos la hicieron realidad- y la almacenaba; luego apagaba su sistema contenedor, en otras palabras mataba al cuerpo. Una vez muerto el cuerpo se reinsertaba la información-alma. ¿Qué sucedía entonces? El comienzo de su castigo eterno, por supuesto. Llegó muerto a la clínica, pero su alma estaba atrapada en el cuerpo todavía así que lo sentía y lo veía todo; la cosa se puso peor para él cuando tuvo asientos de primera fila para ver su propia autopsia, luego en la casa funeraria de su embalsamamiento y todo lo que implica.

En este momento voy atrasado a su funeral, tengo que seguir bien todos los movimientos del negocio, soy un perfeccionista. Me pregunto si sospecha que será testigo de todo el proceso de descomposición, no se lo voy a contar, no quiero arruinarle la sorpresa.

En un Condominio Cualquiera

2010-04-03T18:57:00.001-07:00

Tomado de la bitácora de un estudiante de construcción civil.

No podíamos creer lo que nos dijeron ese lunes en que volvimos a clases. Nuestro profesor de Administración en obras estaba preso. Ese mismo profesor que se uniformaba de Polo y Dockers, pantalones caqui, peinado a un lado, anteojos redondos y zapatos sport. El mismo que parecía un osito de peluche y hablaba dulcemente.

Nuestro otrora querido profesor estaba encargado de la construcción de un condominio en el la parte alta de la ciudad, tenía muchos empleados a su cargo trabajando en las casas, que eran más de treinta. Resulta que un día tres años atrás empezaron a desaparecer jornales, al principio pensaban que era producto de esa afición que tienen algunos por el trago y que les impide volver a trabajar, luego pasaban días y como no volvían a la obra pensaban que habían encontrado un trabajo mejor pagado, suele suceder. La cosa se puso fea cuando empezaron a desaparecer maestros estables, que a diferencia de los jornales trabajan siempre para la empresa. Las familias fueron contactadas y llorando las mujeres,novias, madres y padres de los trabajadores contestaban que hace días que no volvían a la casa. Se condujeron investigaciones que no llegaron a ningún lado, no había cuerpos así que no se podía investigar asesinatos, no había cartas de despedida y habían dejado a sus familias de forma repentina, así que asumían que algo terrible les había pasado. Se barajaron hipótesis de tráfico de órganos, tráfico de prostitutos (por qué no), alguna secta, o algún ilícito cometido por todos ellos que los obligó a huir del país y cambiar de nombre. Después de un tiempo dejaron el caso congelado porque no había de dónde agarrarse.

Las casas se terminaron, la gente se fue a vivir en ellas y todo parecía normal, y cuando las cosas se ven demasiado normales es que no lo son. Esta parte de la historia es de dominio público, pero fue descartada por los investigadores policiales, oficialmente claro, porque no era del todo corriente. A un mes de haberse cambiado a la casa nueva, la familia J.L. empezó a sentir cosas raras; un día se abrió la puerta de la cocina y se encendieron todas las luces de la casa al mismo tiempo, por supuesto asumieron que se trataba de un ladrón que al ver al perro que dormía junto a la chimenea arrancó por donde vino; raro es que a pesar de haber estado lloviendo no había ninguna marca de pisada embarrada en la cocina. En la casa de los R.G la nana se llevó el susto de su vida cuando al volver de hacer las compras descubrió que la sala de estar estaba patas arriba, literalmente, todo pegado al techo; llamó a la señora, que estaba en el segundo piso, cuando llegó se desmayó sin soltar un solo grito; las cosas se cayeron junto con la desmayada, muchos muebles fallecieron con la caída. Con el paso del tiempo esas cosas raras que pasaban en casi todas las casas del condominio dejaron de ser travesuras inocentes para convertirse en cosas realmente terroríficas y peligrosas: cuchillos volando, manos ahorcando en la mitad de la noche, cortinas de la ducha que se abrían y mujeres que se resbalaban con el susto, zancadillas invisibles en las escaleras, también un par de cosas de las cuales sólo las mujeres eran víctimas en la mitad de la noche, no queremos hablar de eso porque no va al caso, se capta la idea de que esas presencias habían pasado de algo curioso a algo con lo que no se podía vivir. Muchos optaron por dejar sus casas, los arrendatarios que llegaban no duraban mucho, después ya nadie quería arrendar. Corrió la voz de que las casas estaban endemoniadas, fue cuando trajeron a un sacerdote de cada religión, incluidos brujos y machis, para exorcizar el lugar. ¿Qué fue lo que pasó? Absolutamente nada, digamos nada en cuanto a echar de ahí a las presencias, puesto que los pobres exorcistas no salieron muy bien parados de la situación, uno murió de un ataque al corazón, otro no volvió a hablar nunca más, todos se volvieron locos.

Hace una semana la municipalidad y los propietarios decidieron demoler las casas, no esperaron ni un solo día para tener los permisos y ejecutar, es increíble cómo a veces se pueden acelerar esos procesos burocráticos. Cuando echaron abajo la primera casa apareció un cuerpo emparedado, se trataba de uno de los jornaleros desaparecidos. Así en todas las casas embrujadas del lugar, uno tras otro fueron apareciendo todos los trabajadores. Revisando anotaciones varias sobre las obras y analizando cuidadosamente entradas y salidas de todos los involucrados en las mismas dieron con que misteriosamente el profesor era el último en salir el día en que desaparecía uno de los trabajadores, y que se quedaba “inspeccionando” y terminando algunas cosas por sí mismo, era todo un experto en muros de albañilería, decía que el trabajo manual era muy relajante. Su afán por mantener las cuentas claras y anotar cada movimiento de la obra y los obreros fue su perdición, no tenía coartada posible.

Quién diría que nuestro profesor tenía como hobbie, además de levantar muros de ladrillo, ser asesino en serie; emparedarlos debe haber sido su forma de juntar ambas aficiones.

Un día de los muertos cualquiera

2010-03-20T00:30:00.001-07:00

Tomado del diario de una oficinista de cubículo.

Las voces en mi cabeza eran poco habladoras, se manifestaban una vez al año, a veces dos. Eso era hasta hace dos meses, cuando salieron definitivamente de su mutismo. Hacía mi recorrido habitual de trote a las ocho de la mañana por la avenida que pasaba por el borde río, entre gente en bicicleta y otros trotadores matutinos como yo, un par de personas con sus perros, todo perfectamente normal. Entonces escuché la primera voz; al comienzo pensé que le pasaba algo a mi i-pod, lo sacudí un poco, lo encendí y lo volví a apagar, pero nada cambió, la voz seguía ahí, una voz calmada y maravillosamente dulce que me decía que no diera la vuelta en la esquina a la derecha, insistió tanto que le hice caso y tomé la curva de la izquierda, ¿qué sucedió entonces? Un motociclista perdió el control de su máquina y pasó a llevar una cadena larga que no sé que diablos hacía tirada en la calle; la cadena como un látigo enredó a todo aquel que se encontraba en su camino, cercenando miembros a diestra y siniestra, un espectáculo muy desagradable sobre todo,si como la gente en el café de la esquina, estabas desayunando. Así una sarta de voces durante toda la semana me advirtieron de una serie de peligros inminentes de los que me salvé “de milagro”, un incendio en la oficina, un choque en la carretera, la caída fatal del ascensor en el que me encontraba y del que me escapé justo antes de que se cerrara la puerta, una intoxicación masiva por comida en la recepción del matrimonio de mi primo Alberto.

Con todo eso, ¿cómo no confiar y estar agradecida de las voces? Sabía en el fondo que todo esto venía con un precio, esperaba que no lo cobraran luego, también que no fuera demasiado alto, de todas formas yo no había pedido a las voces.

Tomaba un café en la esquina de donde trabajo, y aparecieron. Una voz fuerte y autoritaria me daba instrucciones, no había espacio para negarse, tenía que hacerlo, todo, al pie de la letra, insistió, nada de improvisaciones o cuestionamientos. Por supuesto que no.

Caminé hasta la casa de la calle indicada, verde, de dos pisos, enorme. La puerta estaba abierta, dijo, y era cierto, entré; a la derecha una puerta llevaba al living, había un piano de cola, tomé una cuerda, la de al medio, subí la escalera, la tercera puerta a la izquierda, abrí, la puerta no sonó, un hombre joven estaba sentado de espaldas a mí tomando notas en su escritorio de caoba, esperé, se sacó los lentes, echó la cabeza para atrás con los ojos cerrados, me acerqué y rápidamente lo estrangulé con la cuerda con tanta fuerza que se le abrió la piel muy profundo y la sangre corrió como una cascada. Dejé la cuerda ahí mismo, me lavé las manos en el baño y salí caminando como si nada de la casa. La voz me aseguró que nadie me descubriría, yo no le creía mucho, había dejado lleno de evidencia. Esperaba las noticias todos los días, el joven era pianista de la filarmónica de la ciudad, preparándose para tocar la Danza Macabra el día de los muertos en el teatro; la policía buscó evidencia por todos lados, no encontraron ni una mísera huella digital, ni una partícula que indicara la presencia de alguien más en ese momento, es más, la puerta fue encontrada cerrada con llave por dentro.

Dos días después, un departamento en el centro, una cuerda de violín y su ejecutora. Al otro día el trompetista principal fue encontrado en su tina con la trompeta metida bien profundo en la garganta. El que seguía, el del xilófono, apareció en la cocina de su casa apuñalado con las baquetas. Así hasta que acabamos con todos los miembros de la filarmónica. En ningún caso se encontró evidencia en mi contra, y las voces han estado calladas desde el día en que acabamos con el último.

Todavía no sé de donde salieron esas voces, pero tengo que admitir que tenían un sentido del humor muy retorcido, llevaron La Danza Macabra a otro nivel, nunca olvidaremos la última presentación de estos músicos. ¿Habrán sido artistas conceptuales mis voces?

No es un vago cualquiera

2010-02-28T22:52:00.000-08:00

Tomado del archivo de un sanatorio mental.

Todos conocían la casa que quedó atrapada al lado del centro comercial; algunos se asomaban por la reja, miraban un poco y seguían de largo, los niños pasaban corriendo y con los ojos cerrados. Hasta el día en que desapareció, se la tragó la tierra, decían los medios, se esfumó durante la noche. Nadie vio nada, excepto yo, que pedía dinero en la esquina de Francia todos los días y me guarecía en el jardín de lo que era esa casona. Yo no siempre fui un vago, antes era profesor de finanzas en una universidad de Avenida Alemania; por razones que no van al caso me echaron, mi mujer me dejó y heme aquí. El día del suceso me encontraba durmiendo bajo un árbol tapado con la sección de negocios del mercurio; escuché un estruendo, luego un resplandor verde. Me asomé por la ventana, había luces de colores, un remolino de aire cristalizado. Había unas personas mirándolo, el remolino empezó a convertirse en una especie de espejo que sólo se veía de un ángulo, tenía dos dimensiones. Las personas fueron metiéndose una a una en el espejo y aparecían al otro lado; raro es que “el espejo” no reflejaba, era más bien una ventana, que mostraba la parte de la casa a la cual apuntaba, pero más nueva, brillante, como de otra época. La gente me vio, uno de ellos me apuntó con un arma; yo arranqué y me escondí detrás del auto desarmado que está en la entrada, aún los veía, veía el portal bidimensional, estoy seguro que era un portal de tiempo-espacio. Tenían una máquina, como una calculadora, entró el último de ellos y algo salió mal, posiblemente era su método de resguardo porque los había descubierto: el portal se convirtió en telaraña y empezó a comerse toda la casa, fue en cosa de segundos. Entonces me desmayé, y aparecí en la clínica, después me trajeron aquí, cuando les conté lo sucedido.
- Señor, nunca hubo tal casa- dijo el médico- está todo en su imaginación.
- Pero si le digo que vivía en su jardín… ¡le digo que estaba y desapareció!, cómo me dice que nunca hubo tal casa si en los diarios sale que desapareció, ¡mire!- le dije, y le mostré el diario
- No tiene nada en las manos- me dijo.- Está todo en su cabeza.
Me decía esas cosas, ese médico me trató de convencer pero yo sé la verdad. Creo que quedé atrapado entre dos dimensiones de tiempo espacio, que vivo en una y veo otra mezclada, es la única explicación que se me ocurre. Le digo que ahí había una casa, y desapareció. ¿Que le explique entonces dónde se fue la casa? Posiblemente se desintegró, dos cosas no pueden ocupar el mismo lugar en el espacio en el mismo plano de tiempo, ¿es que a caso no lo sabe? Se alteró la continuidad del tiempo-espacio cuando se llevaron la casa de ese tiempo al otro tiempo formando un universo tiempo-espacio alterno donde en el pasado la casa se desintegró. Es más, tal vez sea éste ese universo del que le hablo. ¿Alguna casa desapareció de ese lugar alguna vez?
Nota del médico:
El paciente fue sedado y llevado a confinamiento solitario; su delirio fue seguramente construido en base a una historia de hace cien años, donde había, en efecto, una casa que desapareció en ese mismo lugar, claro que fue producto de una explosión de gas y no una desintegración inexplicable. Tomó la historia y en su mente enferma le dio un sentido. Dice que se llama Jorge Brito, pero no hay registros suyos en ninguna parte, tampoco de que haya trabajado en esa universidad, y es a todas luces un vago.
Nota dos, post data con fecha del día después:
El paciente fue encontrado muerto en su celda, de un disparo en la cabeza con un arma no identificada. La celda estaba cerrada con llave, las cámaras de vigilancia no muestran nada por fuera, y las de dentro fallan en los minutos clave.

(y no olviden, si tienen facebook: nada rosado fans)

Desde un Puente Cualquiera

2010-01-24T19:24:00.000-08:00

Tomado de la Moleskine (falsa) de un audaz periodista investigativo.

El diario de la mañana reportaba en la portada: ola de suicidios en la ciudad. Desde niños a ancianos, todos habían saltado del puente al río durante la noche en las últimas semanas. No tenían nada en común, solamente la forma de muerte: unos morían por el impacto con el fondo, otros ahogados por la corriente.

Un niñito de cuatro años, salió por la ventana de su pieza que había quedado entreabierta, incluso salió con su ranita de peluche arrastrando, que quedó enganchada en el puente, y se lanzó al río.

El dueño de la carnicería de la esquina salió de repente, sin cerrar su negocio y dejando la caja a merced de los rufianes para convertirse en comida de peces. No tenía problemas, es más, llevaba una vida bastante feliz.

Una estudiante universitaria volvía de una fiesta cuando en un semáforo se bajó del auto y corrió hasta el puente para darse un clavado en las aguas negras. Tenía buenas notas y un novio adorable, además un cachorrito que le habían regalado para su cumpleaños.

Una pareja de recién casados recorrió toda la ciudad a pie para llegar al puente y saltar de la mano al agua que se los tragó en un instante. Tenían los pasajes de su luna de miel a Mikonos en los bolsillos todavía cuando los encontraron en la orilla.

Un carabinero que andaba de ronda se tiró al agua con todo y pistola, siendo que de querer suicidarse bien podría haberla usado.

Un bus lleno de gente paró en medio del río y todos los cuarenta pasajeros más el conductor y el acomodador se tiraron, quedaron esparcidos por toda la orilla, como peces envenenados. No hubo sobrevivientes y nadie se dio cuenta que el bus estaba vacío hasta la mañana, cuando era evidente; en la noche la gente solamente le hacía el quite.

Como esos, hubo muchos otros, ninguno tenía explicación. Se descartó un asesino en serie, una sicosis colectiva, la pertenencia a una secta se veía como la opción más probable para mí aunque después de mucha investigación tuve que desecharla, no había secta más que la que se reune todos los domingos en la catedral.

Hasta que cierto día todo se aclaró, fue el día en que saltó un gran grupo de entomólogos, uno grabó todo lo sucedido desde atrás, y tiró la cámara antes de dar el salto: como buen científico naturalista creyó que no debía interferir con los hechos, si no que documentarlos. Estaban estudiando el comportamiento de la Lampyris noctiluca, la luciérnaga, que sólo habitaba en la ribera del río, y exploraba en contadas ocasiones otros lugares de la ciudad. Era el periodo de reproducción de estos bichos nocturnos, época en que se hacen más visibles y estudiables. Las imágenes mostraban a los entomólogos observando a las luciérnagas, que iban hacia ellos como una nube fosforescente; después de un rato se alejaban, y los entomólogos como hipnotizados las seguían, hasta llegar al puente donde las luciérnagas volaban hasta acercarse al agua y sus víctimas se lanzaban para alcanzarlas. Revisando la grabación de la cámara de seguridad del carnicero, se podía ver claramente a un grupo de tres luciérnagas asesinas que lo guiaban a su muerte. La mamá del niño declaró haber visto un par de luciérnagas en el patio y haberlas metido en un frasco para su hijo; las susodichas habían escapado junto con él, el frasco en la mañana estaba vacío. Dentro del bus se encontraron los cuerpos de cinco luciérnagas pisoteadas. Y así en todas las escenas del crimen.

Si las luciérnagas tramaban algo, me pregunto qué traman las moscas y las palomas, me pondré a investigar inmediatamente.

A cualquiera le pasaría en cualquier lugar

2010-01-12T23:12:00.001-08:00

Tomado del diario de vida de Murphy. Sí, ÉSE Murphy.

Me preguntan por qué no tomo vacaciones, les respondo que mi trabajo es el más entretenido del mundo. Además viajo mucho, no hay lugar de la tierra – o el espacio- que no conozca. Donde haya gente, ahí voy yo, y los últimos días fueron agotadores, pero gratificantes.

Me tocó seguir a un médico, son mis favoritos después de los deportistas y los pilotos de rally, también los estudiantes universitarios en general son increíbles. Este médico en particular no era de todo mi agrado, es más, estaba en mi lista de pendientes hace tiempo; la verdad no me gustaba mucho visitarlo, su casa es una trampa mortal para mí: la cama no tiene bordes, las manillas de las puertas son suaves, el calefont tiene una conexión automática de repuesto en caso de que se acabe el gas, pone tres despertadores más la televisión, se acuesta temprano, tiene una libreta con una lista de cosas por hacer, calendarios con las fechas marcadas en todos lados, discos duros externos que respaldan a los discos duros externos que respaldan su pc… en fin, creo que me explico, el hombre no me hace el trabajo fácil. Pero no podía patear más mi visita profesional, la lista de pendientes con él era larguísima.

Lo primero que tenía que hacer era sacarlo de su casa. No fue muy difícil, usé ese impasse que tuvo con su jefe la semana anterior, involucraba café caliente en los pantalones y quemaduras de segundo grado; el tipo no encontraba una forma de vengarse, y yo me las arreglé para que se le ocurriera mandarlo a una conferencia sobre las hemorroides con pacientes en vivo para demostraciones, nada tentador.

Cinco de la mañana: sonó el primer despertador, después los otros dos al mismo tiempo. Uno en el velador, otro debajo de la cama y el otro en la otra punta de la pieza, así no aprieta el botón “znooze”, y la tele con unos infomerciales de fondo. El avión salía a las ocho, tenía que estar una hora antes, claro que no contaba con migo. A falta del viejo truco del calefont, usé uno del antiguo repertorio: shampoo en los ojos, un clásico. Estuvo un buen rato fregándose los ojos, podría haberlo hecho resbalar con el jabón y enredarse en la cortina, pero usaba jabón líquido. El hombre usaba lentes de contacto, y como tenía los ojos adoloridos por el shampoo no se los pudo poner; decir que sin lentes no veía mucho es decir poco: el tipo tenía -5 en cada ojo. Mientras buscaba sus lentes de vidrio sin ver nada pasó fácil media hora, hasta me di el lujo de sentarme a leer una revista. Salió corriendo con la maleta que había dejado armada la noche anterior y lista al lado de la puerta, y se subió al auto. Las panas de bencina no están en su vocabulario, llevaba dos bidones de repuesto; las llaves no se le pierden porque tiene copias en todos lados y contrario al resto del mundo sí usa el colgador de llaves de al lado de la puerta. Pero nuevamente no contaba con mi presencia: hice que la noche anterior un ratoncillo hiciera un nido en el motor de su auto, aprovechando que estaba calentito; al poco andar el auto empezó a echar humo y salía olor a paja quemada. Abrió el capó y vio las llamas, buscó el extintor bajo su asiento y apagó todo. Sacó las ramitas y demases, eso le tomó cinco minutos, estaba oficialmente atrasado. Como se atrasó, justo se encontró con el hermoso taco matinal: gente que va atrasada al trabajo y papás que llevan a los hijos al colegio, uno que otro pan de molde amarillo atravesado y lleno de pupilos saltarines. No había cómo adelantar, el reloj andaba, la radio sonaba con las noticias; sonreí cuando vi la venita palpitando en su frente y el tic en su ojo derecho.

Finalmente llegó al aeropuerto, corrió a la sala de embarques justo cuando estaban a punto de cerrar la puerta. Pensaba que se había salvado, pero no. Me las arreglé para que su asiento estuviera en clase turista, en la fila de en medio de esas con tres asientos, y que a un lado le tocara un hombre gordo con olor a papa frita rancia y al otro un niñito con problemas de mareos. Durante el vuelo estaban dando tres películas que él tenía ganas de ver hace tiempo: “lo siento señor, no quedan más audífonos, esos eran los últimos” le dijo la azafata cuando él se dio cuenta de que no se escuchaba nada. Fue peor cuando se decidió a verla sólo con subtítulos: estaban en chino, japonés y griego, la opción para subtítulos en castellano estaba mala en su pantalla. Fue un viaje muy largo además, a la otra punta del país; no podía dormir porque el niñito lloraba, vomitaba y las dos al mismo tiempo, también porque el hombre gordo comía huevos duros al lado suyo, ¿en qué clase de avión dan huevos duros? Bueno, debo confesar que me las arreglé para que la nutricionista los agregara al menú de este vuelo.

Llegó al aeropuerto, y resulta que su maleta la mandaron a una ciudad que se llamaba igual, pero en Argentina, me autoaplaudí cuando vi su cara estupefacta. Por lo menos llevaba su dinero en la billetera, que aseguraba siempre en la chaqueta con un cierre y un belcro, podía comprarse ropa. Pero no contaba con que ese día, además de ser el día anterior a la conferencia de las hemorroides, era el día del aniversario de la ciudad y todo estaba cerrado menos las tiendas de regalos y la farmacia de turno. Mi cliente era talla M, la más común de todas, y no quedaba ninguna polera talla M, solamente una con la caricatura un melón tuna gigante comiéndose una rebanada de sandía, las frutas oficiales de la ciudad; además la polera era naranjo fosforescente.

Llegando al hotel se sacó el traje que tenía puesto y lo mandó a la lavandería, para verse presentable al otro día en la conferencia. Decidió luego pedir comida y darse un baño de tina, para después ponerse pijama y acurrucarse a dormir. La comida se demoró media hora en llegar, y además de llegar fría no era la comida que había pedido, pero se la comió de todas formas porque no quería esperar media hora más. Echó a andar el agua de la tina, mientras esperaba comía y veía la tele que tenía malo el control remoto y los botones para cambiarla, así que se quedó en el canal que estaba puesto: el canal de infomerciales. Se metió en la tina y decidió echarle el sobrecito de espuma para baño, de tan cansado que estaba no leyó los ingredientes y no se percató que ese componente al que le tenía alergia estaba presente. Se dio cuenta a las dos de la mañana cuando el cuerpo le empezó a picar mientras dormía, después no pudo seguir durmiendo.

Siete de la mañana, un zombie se levantó de la cama se pegó en el dedo chico con la punta de la misma y después en las canillas, luego se metió a la ducha. Cerró los ojos para que no le entrara shampoo, pero fue lo que hizo que pisara el jabón, se resbalara y se enredara en la cortina quebrándose el brazo derecho, su brazo multiuso. Clínica, yeso y de vuelta al hotel para llegar a la mitad de la primera parte de la conferencia si es que se apuraba y se ponía la ropa que le habían traído de la lavandería; usé el truco de la ropa encogida y teñida de rosado, siempre eficaz. El hombre tuvo que ir a la conferencia enyesado y con la polera naranja.

. El ascensor estaba malo, y él estaba en el quinto piso, así que tuvo que bajar por las escaleras. Tenía los cordones desabrochados porque gracias a su mano enyesada no pudo atarlos; el resto es imaginable, rebotó hasta el final del tercer piso sin parar y ya se figurarán cómo terminó el pobre. Creo que con lo último se me anduvo pasando un poco la mano, como me dijo mi amiga la muerte: matar gente no es mi trabajo, y por ser yo quien soy sé que todo lo que puede salir mal saldrá mal. Tengo que anotar en mi libreta que dejar las cosas para última hora es catastrófico, mejor voy ahora mismo a seguir con mi trabajo, no me vaya a pasar otro accidente.

En una Casa de Madera Cualquiera en un Barrio Cualquiera

2009-12-29T19:26:00.001-08:00

Extraído de un archivo clasificado con la confesión de un supuesto ángel.

Me sentía segura, feliz, la verdad no es algo que se pueda describir a los humanos, no hay una palabra porque ellos jamás lo han experimentado, es un sentimiento puro que solamente los ángeles percibimos; también hay dolor, mucho más del que puedan imaginar, pero sólo si no haces lo que se te ordena. Tampoco puedo describir el lugar de donde vengo, porque no hay palabras, son cosas que no existen ni caben en la imaginación de los seres humanos, aunque tratara de describírselos no comprenderían. No se me permite decir nada más, me castigarán si lo hago.

Ese día, el día en que llegué a esta dimensión, estaba lloviendo. Tenía solamente unos días para cumplir mi misión, o de lo contrario me pasarían cosas horribles, que por su puesto los humanos no imaginarían nunca, ustedes son unos llorones, no saben lo que es sufrir realmente. Habían puesto en mi mente la información necesaria para tener éxito, una imagen de lo que debía hacer, el lugar donde tenía que ir, cómo tenía que comportarme. La gente pasaba al lado mío sin verme, porque estaba camuflada, los humanos adultos no nos pueden ver cuando estamos camuflados.

Una casa de dos pisos, blanca y de madera en un barrio de clase media alta de la ciudad. Caminé entre las rosas amarillas de la entrada, y atravesé la puerta, sí, la atravesé sin abrirla. No me mire así, si quisiera escapar ya lo habría hecho. Recorrí el pasillo que daba a los dormitorios, y entré al del niño. Al centro, rodeado de paredes celestes, jugaba con su avioncito de madera. Me senté a su lado, él me sonrió. Le dije mi nombre, Mebahel, pero él sólo pudo farfullar “Bael”. Tenía que estar con él todo el día, estudiarlo, y por supuesto, guiarlo en su misión, hasta que estuviera listo, en el plazo estipulado por su puesto. Lo acompañaba mientras jugaba, mientras su mamá embarazada le daba la papilla, mientras lo bañaban, mientras su papá lo levantaba en el aire. Él me sonreía, y me decía “Bael”. Pronto los padres comenzaron a sospechar que el pequeño tenía un amigo imaginario, me hacía espacio en su sillita, pedía caramelos para “Bael”, de los cuales yo comía, pero no podía sentir el sabor ni ninguna satisfacción, esas son cosas de humanos. Antes de que se quedara dormido, o mientras jugaba, yo me sentaba a su lado y le contaba su misión; ponía mis dedos en su frente y le traspasaba las imágenes. El pequeñín asentía, y me miraba con sus ojitos risueños.

Una semana más tarde ya estaba listo. Solamente tuve que sentarme a esperar,mirar, y dejar todo registrado en mi memoria. El niño caminaba con sus patitas cortas y torpes a la cocina, sonriendo siempre. Estaban la mamá, su papá y el futuro hermanito, alrededor de la mesa de diario, tomando desayuno. El pequeño no hizo nada de ruido, tal como le había enseñado. Luego metió las manitos en el canguro de su polerón, y sacó el puñal que le había pasado, el que me dieron antes de venir aquí. Por debajo de la mesa se las arregló para acabar con todos limpiamente, bueno, no tanto si consideramos la sangre, me refiero a la rapidez y la eficiencia. Luego abrió el vientre abultado de su madre, y sacó al vástago nonato, lo levantó de los pies y cercenó su cuellito. Yo miraba desde la puerta, y cuando terminó su tarea él se acercó a mí, y sonriendo siempre me entregó el puñal. Después de abrazarme, me tendió su cuellito para que yo terminara con el trabajo, y así lo hice.

Tenía que hacerlo, ¿no lo ve?, no puedo revelar los motivos, ya le dije que me castigarán. Sólo puedo asegurarle que la continuación de su mundo tal como lo conoce dependía de esta acción. Ahora si me disculpa, tengo que retirarme, hay por lo menos cincuenta universos paralelos más en los que tengo que hacer algo parecido, tengo que salvarlos.

La sospechosa de asesinato múltiple desapareció ante nuestros ojos, después de que apareciera frente,sobre y bajo ella una especie de portal que no puedo describir. Este archivo está clasificado. Para todos los efectos nadie vio nada, y jamás pasó.

Próximamenteee

2009-12-17T11:21:00.000-08:00

Debido a problemas técnicos relacionados con cartas gantt y entrega de taller/masacre, no he podido inventar ninguna historia nada rosada. En cuanto me recupere del shock y de las celebraciones de la llegada de las vacaciones correspondientes, me pondré manos a la obra. Por mientras pueden releer historias nada rosadas anteriores, o bien pueden visitar sobreguarenes , el blog de los panchos osorio y henríquez, está 100% recomendado por nadarosado.

Atte. Luli Ramírez

P.D 20 dic 2009: y pasen a leer mi primer fanfic publicado , un fanfic de gossip girl.

En una Cervecería Cualquiera

2009-11-29T20:47:00.001-08:00

De las memorias de un cervecero multimillonario en su lecho de muerte.

Era la semana más ocupada del año, la semana del beerfest en la ciudad. Los cerveceros más importantes y los pequeños productores como yo nos dábamos cita en los festejos con la finalidad de presentar nuestros productos al público: esa semana definía las ventas de todo el año, y además el último día se entregaba el premio del público a la mejor cerveza. Mi socio Javier y yo andábamos ocupados revisando los barriles y arrendando camiones, supervisando las contrataciones de personal y ese tipo de cosas. Generalmente no nos vemos hasta que termina todo el jolgorio, ya que nos repartimos el trabajo de forma equitativa. Yo me encargaba de atender el stand y tratar con la gente y posibles clientes mayoritarios, él de continuar con la producción y revisar que los barriles y materia prima estuvieran aún en excelente estado para ser despachadas. Esta vez no fue diferente.
El año pasado no nos fue muy bien, por lo que este año decidimos llevar las cosas a otro nivel de producción. La gente respondió muy poco, solamente una persona entró, un ebrio que necesitaba un lugar donde vomitar. Fracaso rotundo. Le mandé un mensaje de texto a Javier, explicándole la situación: era momento de emplear el plan Z, si ese plan fallaba era porque nada más podría hacerse.
Al otro día llegó el cargamento nuevo, recién sacado del gran barril que nos salvaría durante toda la semana, el barril tan alto como un silo y tan lleno de cerveza que duraría toda la semana y tal vez más. Mandé a mi gente a promocionar, pronto nuestro stand estuvo repleto. La gente pedía más y más, el dinero se amontonaba, los jarros se apilaban. Así durante todo el día, la gente parecía loca, los demás stands estaban desiertos y una fila que llegaba hasta el estacionamiento marcaba el acceso al nuestro. Al otro día el cargamento no llegaba; textié a Javier, luego lo llamé pero tenía el celular apagado, así que llamé a los trabajadores de la cervecería para que trajeran un camión con cerveza de ese mismo barril. El resto de la semana pasó lo mismo, Javier había desaparecido y con el celular apagado; deduje que había vuelto con la Domi y había querido desaparecer del mapa para reconciliarse como dios manda, aunque podría haberse dignado a avisar algo. Tomé un trago de la cerveza para calmarme, y estaba excelente, la mejor que había probado en toda mi vida y distinta a cualquier otra también. Quizás qué aditivo le metió Javier, pero funcionaba, así que le perdoné la escapada.
El último día del beerfest nos coronamos como la mejor cervecería, y el premio alcanzaba para expandir nuestro negocio. Volví a la cervecería para ver si Javier había llegado, pero ni luces de él, así que celebré con todos los trabajadores, tomamos de la cerveza del gran barril. Entre los gritos de júbilo pude distinguir un chillido de terror; Marcela, la secretaria, estaba desmayada con el jarro aún en la mano, la cerveza derramada a su alrededor y junto a ella un dedo meñique arrugado. Silencio inmediato. Partimos un grupo rápidamente a la sala de producción a mirar dentro del barril, y ahí estaba, flotando, el cuerpo inerte de mi amigo Javier. Supimos después que se había caído y ahogado en la cerveza. Mandé a hacer tests para saber qué aditivo le había puesto antes de caer… pero no había sido nada.
El secreto del vino es la madera, el del tequila los gusanos de seda… el de mi cerveza es puramente humano.

En un lugar de un barrio alto cualquiera

2009-11-22T16:33:00.001-08:00

Tomado del diario de un ingeniero comercial en apuros financieros.

Mi primer día de trabajo en la casa de la viuda de Montenegro. Cinco años estudiando ingeniería comercial para terminar de mayordomo, quién lo diría, sobretodo porque nadie tiene mayordomo. El aviso en el diario no especificaba mucho, la entrevista consistía en un cuestionario por e-mail, algo me decía que podía ser peligroso, pero estaba hasta el cuello de créditos universitarios, no había trabajo en ningún lado y las esquinas no eran lo mío. Mandaron un taxi a buscarme a la casa, junto con mis maletas, porque viviría ahí. Era la parte alta de la ciudad, las calles iban cambiando a medida que nos acercábamos, cada vez más verdes y floreadas. Llegamos a un sitio rodeado de crateus, donde el jardinero encaramado en su escalera cortaba con sus enormes tijeras sin siquiera mirar, como un robot. El portón de tres metros se abrió de par en par dejándonos pasar.
El taxista bajó rápidamente mis maletas y se metió en el taxi, ya le habían pagado, así que solamente me despedí y él se limitó a mover la cabeza. Tomé mi equipaje, y me dispuse a tocar el timbre, pero ya se habían enterado de mi presencia y la puerta se abrió antes de poder intentarlo. Una señora de aspecto de duende me abrió, su delantal blanco y su cofia, también el paño de pulir que llevaba en la mano la delataron como empleada de la casa. Me sonrió amablemente, y me hizo pasar, no me dijo nada, solamente me guío hasta la parte de atrás de la casa, donde estaba mi nuevo dormitorio. Mientras arreglaba mis cosas me preguntaba cómo sería la señora Montenegro, aunque la verdad no me importaba demasiado ya que mis pensamientos se dirigían a mi amargura por no ser a estas alturas gerente de alguna empresa.
La mujer con cara de duende tocó mi puerta, llegó con una tarjeta blanca escrita por un lado. “Hoy a las siete necesitamos de sus servicios en la partida de Bridge”. Luego me pasó un traje de etiqueta. Suspiré. Tomé una siesta hasta las seis y media , me puse el traje. Bajé a la cocina, no había nadie, tomé un sándwich de pepinillos con crema agria, estaba asqueroso pero tenía hambre y era lo único al alcance. Quedaba media hora todavía, así que decidí salir a explorar. La casa era enorme. Escuché ruidos detrás de una de las puertas del pasillo del segundo piso, ruidos de cosas que se caían, de papeles. Luego pasos y la puerta se abrió, dando paso a una señora muy anciana, de pelo blanco y cara sumamente arrugada. Se presentó muy sonriente como la viuda de Montenegro, me llamó hijo y me regaló un caramelo de anís, una abuela absolutamente cliché. No me gusta el anís, así que guardé el caramelo en el bolsillo. Me dijo que por favor arreglara el desorden de libros que se habían caído de los estantes, y que luego bajara, sus amigas estaban por llegar. No sé cómo se las arregló para botar tanto libro, pero mis años de ayudante de la biblioteca me ayudaron a recogerlos todos rápidamente. Así que bajé al primer piso, al comedor. Me asomé por la puerta entreabierta. La mesa larga rodeada de cinco sillas, y cinco ancianitas sentadas a su alrededor. Una de ellas tejía. La viuda de Montenegro estaba en la cabecera y tenía un libro pequeño entre las manos. Se quedaron mirándola, la señora del tejido paró de tejer y su ovillo corrió bajo la mesa. Sacó un papel, una fotografía, y la puso al centro de la mesa, otra dejó un paquetito blanco, la otra una rama de árbol que no supe identificar, la cuarta depositó un puñal de plata y la quinta unas cuerdas de cáñamo. Algo raro pasaba, quise arrancar, pero mi curiosidad por saber qué hacían las ancianas era mayor, claramente eso no era una noche de bridge.
- Está arriba, ordenando los libros en la biblioteca- dijo la viuda- tiene para rato, pero debe estar por bajar.
- ¿Crees que funcione?-preguntó la de la rama, las demás se miraron nerviosas.
- Ya ha funcionado antes- le dijo- él es perfecto.
Me estremecí, quién sabía qué cosas planeaban las ancianas hacer con migo, presumí que sería algo parecido al pararse bajo un farol. Mayordomo, já. No me moví de ahí, curiosidad de nuevo.
- Pero funcionó por unas semanas, ¿qué te hace pensar que funcionará definitivamente?
Escuché pasos en el pasillo, y me fui a esconder en la puerta del estar de al lado. Miré por la rendija, era la mujer con aspecto de duende, con un envase de cerámica en las manos. Entró en el comedor, y salió de inmediato, sin el envase.
Descubrí que el estar y el comedor se unían por dos puertas grandes, con un hoyo de cerrojo antiguo y suficientemente grande para mirar y escuchar.
Estaban abriendo la mesa, había unos cerrojos. La viuda miraba su reloj, y murmuró que faltaba poco para que la pastilla con somníferos hiciera efecto en mí. Empezaron a hablar como quien da una receta de queque de naranja a sus amigas sobre lo que harían. Primero me atarían a la mesa, luego abrirían mi pecho con el puñal y sacarían mi corazón palpitando aún y verterían mi sangre sobre las cenizas del señor Montenegro, que estaban dentro del cuenco de cerámica. No quise escuchar más, abrí la ventana y corrí lo más rápido que pude de esa casa de locos, atravesando el cerco vivo que rasguñó toda mi piel y dejó mi ropa hecha jirones. Dos días más tarde ví un aviso parecido en el diario, se busca mayordomo, la misma señora, misma dirección.. Una semana más tarde se reportó la desaparición de un joven mayordomo, y se anunciaba en las páginas sociales que la viuda Montenegro se había ido a vivir a España sin despedirse de nadie, y que una pareja joven ,de la familia de los Montenegro, se mudaría a vivir en la casa.

En un Loft Cualquiera

2009-11-13T17:14:00.000-08:00

Tomado de la bitácora de un Escultor.

Sábado
Hace días que no me inspira nada. He pasado tres noches en vela sobreviviendo de café de tarro y cigarros sin filtro, frente a la croquera en blanco encima de la mesa y mis lápices afilados y ordenados sin moverse. Me estoy quedando sin dinero, vendí mi última escultura hace tres meses a buen precio, pero no sé dónde quedó la inspiración de entonces, no puedo superar mi última creación y me estoy volviendo loco; hace una semana tuve que vender mi piano para poder pagar el arriendo del loft. Ese piano era lo único que me mantenía cuerdo, mi mejor fuente de inspiración y lo perdí. Pero no puedo sentarme a llorar, tengo que hacer algo.
Domingo
Ayer me quedé dormido sobre la croquera, desperté hoy en la noche, todo un día perdido. Preparé más café, se me agotaron los cigarros, y para callar el hambre bajé un par de calles hasta llegar a un carrito donde vendían sopaipillas con mostaza. Todavía no se me ocurre nada.
Miércoles
Creo que fue la mostaza de la sopaipilla, se veía un poco radioactiva y me cayó pesadísima, algo de su composición cáustica debe haberme llegado al cerebro de alguna manera. El Domingo me dormí nuevamente sobre la croquera, y entre sueños tuve la mejor idea que podría haber tenido en años. En cuanto desperté me metí en la ducha, el agua estaba fría porque me cortaron el gas hace dos semanas, pero no me importó, mi mente bullía de excitación y mi cuerpo estaba hecho casi de electricidad, los nervios, me imaginaba la obra terminada, esperaba que todo saliera perfecto. Salí con mi bicicleta y mi cámara de fotos, también la croquera y los lápices en el canasto; el corazón se me iba a salir, lo sentía en los oídos, el ruido de la gente pululando por la ciudad hizo cada vez más lejano mientras yo pedaleaba como un endemoniado en dirección a la catedral. Cuando llegué las estatuas de los santos en la puerta parecían burlarse de mí, estacioné la bicicleta al lado de la entrada. La luz fría de la mañana iluminaba las paredes de piedra, los vitrales se dibujaban en los pasillos. Una joven monja rezaba en la primera fila con la cabeza gacha, no había nadie más en el lugar, a excepción de nosotros, las estatuas y el enorme crucifijo deshabitado en la cabecera. Me acerqué con sigilo y tomé un par de fotos. Desde una esquina dibujé su pose penitente. Aspiré profundamente todo el aire que pude.
Fue cosa de minutos. Busqué en mi bolsillo, y ahí estaba tal como en el sueño, la jeringa vacía. Me acerqué por detrás, y sin que se diera cuenta se la enterré en el cuello. Esperé hasta que la cabeza cayó lánguida. Me la eché a cuestas y salí por una puerta que estaba detrás del coro, esa puerta daba directamente a la calle. Paré un taxi, el taxista hablaba por teléfono y no notó mi sacro bulto. Le pagué con un billete que encontré en el otro bolsillo, tal como en el sueño, el conductor siguió su camino sin mirarme. Subí a mi loft y me puse manos a la obra. Mezclé una gran cantidad de yeso en la tinaja de madera que tengo para ésos propósitos. Luego metí a mi modelo dentro, con todo y hábitos. Me senté a leer una revista en mi sofá ikea, y puse los pies sobre la mesa de café diseñada por Le Corbusier. Cuando estuvo seca, moldeé y remodelé algunas cosas con arcilla. Ese trabajo me mantuvo ocupado toda la noche. Llamé desde el teléfono público de la esquina a mi amigo que tiene una fundición, reservé para las 7 de la mañana. Recordé que había dejado mi bicicleta, y la fui a buscar, pero ya no estaba, di las gracias a los ladrones por primera vez. Mi amigo me vino a buscar, me felicitó por la escultura, quedaría genial cubierta de hierro. Y tenía razón. Hoy la vendí, a un maravilloso precio, creo que me merezco una buena comida y un baño de tina.

Un día Cualquiera en una Oficina Cualquiera

2009-11-05T20:43:00.000-08:00

Tomado de la declaración transcrita a papel de una paciente con TOC en el escritorio del director del hospital psiquiátrico X.

No pensé que pudiera llegar a tanto. Todo empezó con ansias de lavarme las manos, después las toallitas húmedas, luego los guantes de goma. ¿Que qué llevo en mi mochila? Bueno, lo esencial: una botella de cloro, esponjas, trapos para secar y desechar, lysoform, veneno para arañas, una mini escobilla con pala, una aspiradora manual, un encendedor en caso de tener que quemar algo para hacerlo desaparecer si es que está demasiado sucio. Ese día empezó normalmente, me levanté a las seis de la mañana, cambié las sábanas y las metí a la lavadora, me fui a duchar, limpié la casa y tomé otra ducha, planché el diario con guantes,preparé desayuno y lo tomé mientras leía. Me fui al trabajo en el auto de los lunes, y como era lunes me tocaba doblar sólo a la derecha, así que me demoré un poco por que esa ruta tiene muchos tacos. Cuando llegué alguien estaba sentado en mi puesto de trabajo, tocando mi maqueta de proyecto y ocupando mi silla ergonométrica echa a medida. Sentí un temblor frío recorrer toda mi humanidad, se me crisparon los dedos. Nunca había visto a esa persona, estaba de espaldas, pero yo nunca olvido detalles como postura y color de pelo, textura de piel y formas de vestir, la gente tiene patrones que no cambian nunca, aunque traten, inconscientemente siempre hay algo que los delata por quienes son y los hace ser reconocibles. Me acerqué con cuidado, no quería arriesgarme a un salto y que el hombre en cuestión derramara su café sobre mi escritorio y mi maqueta. Me aferré a mi mochila cuando llegué a mi lugar, y saludé. El hombre volteó y me sonrió con sus dientes amarillos ; pero eso no fue lo peor, me alargó su mano grasienta para saludar y no esperó a que pudiera negar el saludo, por lo que tuve que sacar rápidamente mis toallas húmedas. Una ráfaga hedionda golpeó mi nariz al abrir él su boca para presentarse, y su barba desprolija y sucia se movía al compás. Me dieron náuseas, pero soy una persona civilizada dentro de todo, por lo menos eso me gusta pensar. Pensé que eso sería lo peor, pero no; al moverse de mi asiento, un hedor digno de una cloaca posible solo en mis peores pesadillas emanó de su cuerpo peludo. Un olor así sólo era posible después de días sin ver una ducha. Su pelo grasiento y pegado a la cabeza lo delataba también. Sentí vértigo, un mareo general, me sentí sucia, mi silla por su puesto ahora había que botarla, y la maqueta había que hacerla de nuevo. Gracias a dios, pensé, ahora trabajo en un notebook, o si no tendría que haber botado a la basura otro computador más. Estaba empezando a colapsar cuando llegó el arquitecto jefe de la oficina, y me presentó a mi nuevo compañero de proyecto, ese mismo hombre que parecía un gran oso muerto. Se fue cantando una canción de Radiohead, y quedamos solamente nosotros dos en la oficina. Mis nauseas se acrecentaron, finalmente vomité en el basurero. En ese momento colapsé definitivamente. Corrí el cierre de la mochila y esparcí todos mis utensilios sobre el escritorio; me puse los guantes de goma y aproveché el estado de estupefacción del individuo para inmovilizarlo y atarlo a la silla donde había estado sentado. Le dí un buen palo en la cabeza con el escalímetro de metal me tomaría tan solo unos minutos, pensé, mientras mezclaba cloro con un poco de agua purificada en el recipiente de mezclado que llevaba para casos extremos. Tallé con fuerza la cabeza, los brazos, pero no se iba el olor ni la suciedad. Decidí entonces vaciar la botella de cloro completa, incluso le metí un buen poco en la boca, nunca es suficiente. Y como nunca es suficiente, me di cuenta que el cloro se había terminado; fui al baño y abrí el closet de utensilios, era el paraíso. Tomé la caja completa y me puse manos a la obra. Tallé hasta que se me cansaron los brazos, incluso con esas esponjas metálicas, fregaba sin descanso, el olor aún no se iba, y lo peor era que ya había llegado a la última capa de piel, tal vez estaba tan sucio que hasta su sangre hedía, podía decirlo ya que mis guantes de goma ya estaban cubiertos de ella, lo mismo que el piso y la silla, y otras gotas en otros lugares, incluso mi ropa. Paré, porque ya era demasiado, tenía que acabar con eso. Busqué entre mis cosas el encendedor, me desnudé y puse mi ropa sobre el bulto sangriento y maloliente para luego hacer una antorcha con unos planos. Retrocedí y tiré la antorcha sobre él, los agentes químicos aceleraron las llamas así que corrí fuera del edificio.-la paciente hizo una pausa- ¿Sabe qué? Me gusta aquí, es limpio.

Una Tarde Cualquiera en un Parque Cualquiera

2009-10-28T09:57:00.000-07:00

Extraído del diario rosado con ositos de una niñita.

Hoy me senté en los columpios de la plaza que queda cerca de mi casa. Es verano, hacía mucho calor y había patitos en la laguna. Estaba fresco debajo de los árboles, donde estaban los columpios. Me senté a mirar. Hoy no había nada que me llamara particularmente la atención, estaba como siempre el señor de los helados con su cooler de poliestireno, la señora gorda de los algodones de azúcar y las paletas. Me pregunto qué sabor tendrá el algodón de azúcar, debí haberlo probado cuando pude, me he perdido demasiadas cosas. Me columpié más fuerte, y cerré los ojos, era como volar. Cuando los abrí, supe que había encontrado al fin algo interesante, habían pasado días, ya estaba poniéndome un poco gruñona. Olía a caramelos de limón, con un poco de pasto recién cortado, un niñito de no más de dos años se removía en su coche, rechoncho y rosado, de pelo castaño y bucles como de muñeca. Sus grandes ojos pardos miraban risueños a su mamá, que leía en una banca. Me columpié más fuerte, estaba perdiendo vuelo. Era una hora floja, después de almuerzo, no había mucha gente porque o dormían siesta o comían sandías bajo los parrones. Pocos, como esa mamá y su hijito, venían a dar una vuelta a la plaza, más bien, un parquecito, rodeado de cipreses, con una lagunita al medio, sauces llorones, robles y acacias; lo que más me gusta es ese puente blanco que cruza la laguna, a veces me afirmo en la baranda y me pongo a ver mi reflejo en el agua. Sentí ganas de hacer eso mismo, así que paré el columpio, me arreglé el vestido y enderecé mi delantal. El reflejo mostraba lo mismo de siempre, mi cara redondeada y blanca de mejillas rosadas y labios brillantes, mi pelo delgado largo y negro casi hasta la cintura, mi chasquilla recta y mis ojos cafés, la cinta celeste en la cabeza. Parecía una muñeca tamaño natural. Sonreí. Volví a mirar a la banca. Seguían ahí, el hombre de los helados se había ido, tal como la señora de los algodones. Era el momento, no sabía cuántos días más podrían pasar antes de otra oportunidad como ésa.
Me acerqué de a poco, saltando. Paré a recoger una ramita de acacia, me gustaba el olor de los pequeños pomponcitos amarillos. Me acerqué al infante, que miraba la ramita y trataba de alcanzarla con sus manitos regordetas; le sonreí, y le pasé la ramita. Entonces me abalancé, primero la madre, como siempre, así es mucho más fácil. No se dio ni cuenta cuando su garganta fue presa de mis colmillos, como siempre fui muy eficiente y acerté de inmediato a la yugular, la sangre fluyó rápidamente y no me manché, ni una sola gota; mi madre me felicitaría. Cuando hube terminado, mi saliva selló la herida, no quedó ninguna huella. El pequeño querubín seguía jugando con la ramita, tenía toda la nariz amarilla por el polen. Olí su pelo con olor a limón, y rápidamente di una mordida al pequeño cuellito. Era un cuello suave, la sangre era dulce, y sí, tenía un poco de sabor a caramelos de limón, creo que porque el olor se me había impregnado en la nariz; duró bastante poco, terminé muy rápido y la herida quedó sellada e invisible, como si nada hubiera pasado.
Me alejé caminando a saltitos, con mi ramita que recuperé del cuerpo inerte del niñito. Una anciana que venía de la mano con su nieta me sonrió, y yo saludé de vuelta; miré hacia atrás, parecía que dormían, la mamá con su libro en el regazo, el niño en su coche.

Un Lunes de Octubre Cualquiera

2009-10-23T20:25:00.001-07:00

Tomado de la bitácora de la Muerte (aka la Parca) un Lunes de Octubre del Año 20XX.

Ese día se confirmó que cualquier cosa podía ser un arma. Se habla de magnicidios, de homicidios múltiples, de genocidios, siempre es un solitario y su metralleta o arma a elección, o bien un puñado de pelagatos que unen sus mentes perturbadas en una sola. Esto no fue nada de eso. Podría haber pasado por linchamiento, pero no, porque los linchamientos no son premeditados. Tampoco fue algo de una reunión de gente planeando el evento cuidadosamente, buscando el momento preciso. Solamente una serie de eventos desafortunados en una clase universitaria aburrida y poco útil, cincuenta mentes unidas metafísicamente en un solo pensamiento, un pensamiento latente de hace mucho tiempo.

Tal vez la ubicación de la sala, quién sabe, tal vez sobre un vórtex con otra dimensión donde la gente puede leer la mente, o el hecho de que estaba justo sobre la sala de disección de cadáveres de medicina tuvo algo que ver con el asunto. Tal vez el hecho de que justo esa mañana había habido entrega final de taller y nadie había llegado a buen término físicamente hablando, y el estado semi-zombie, esa fase entre el sueño y el estado de alerta tuvieron algo que ver. Tal vez la hora, y que esa sala tenía pésima ventilación, era pequeña y la calefacción estaba encendida.

Jorge, que se sentaba siempre detrás de la malograda víctima, fantaseaba toda las clases con enterrarle su portaminas 0.9 verde en pleno cuello, desde atrás, tal vez le diera al hipotálamo, se decía, y sería tan rápido que nadie se daría cuenta, todo por que la víctima se callara de una vez. Marta, que hacía siempre como que escribía en su cuaderno de Winnie the Pooh, en realidad fantaseaba con sacar todas las hojas con abejitas rosadas en las esquinas y metérselas en la garganta, a ver si con eso callaba su vocecilla llena de satisfacción. Eulogio, que se sentaba en la esquina más recóndita de la sala a hacer origami con las hojas de cuaderno, solía pensar en qué tan gruesa debería ser una de ellas para ser usada de cuchillo de forma eficaz. Incluso Dominga, su supuesta mejor amiga, que la odiaba en secreto, imaginaba con una sonrisa torcida en los labios qué pasaría si se quebraba una de las alógenas del techo, que estaban justo sobre su cabeza, mejor que fueran todas las tres alógenas, a ver si le caían en la cara y borraban esa sonrisita sardónica y pagada de sí misma de sus labios. Pensamientos como aquellos poblaban la imaginación del grupo de 50 estudiantes, que estaban faltos de sueño, que con suerte tenían una sopaipilla con mostaza en el estómago y que eran forzados a estar en esa sala de clases inhumana y estudiando algo terrible, que esa persona en particular parecía disfrutar. Y cómo no lo iba a disfrutar, si de alguna forma- cuenta la leyenda que un pacto con Belcebú se efectuó en primer año- siempre obtenía las mejores notas, siendo que en verdad nunca en toda su vida patética demostró tener una gota de cerebro pensante; cerebro tenía, pero estaba dedicado a pensar en qué ropa se iba a poner y en cómo hacer la vida miserable a otras personas. Y ya sabemos que el Karma existe, y a cada quién le llega como le llega. Esta vez no fue una caquita de paloma en la blusa nueva ni la torta con crema dudosa que la dejó íntima amiga con el baño. El destino decidió que su castigo tenía que ser mayor; siempre lo presentí, cuando me llegó el llamado solamente me senté a esperar lo peor, estaba claro que esta personita tan desagradable no moriría de una simple apoplejía; a veces llevo revistas, sobre todo cuando son muertes lentas y dolorosas, pero algo me decía que no era el caso. Tal vez debería haber llevado con migo un pote de palomitas.

Empezó, como cada gran cosa, con un acto pequeño. La llamaron a hacer un ejercicio en el pizarrón. Tenía un cordón de la zapatilla desabrochada, y Fulgencio se apresuró a pisarlo, para que se tropezara; fue entonces cuando cayó de cara al suelo, enterrándose el plumón abierto en un ojo, nada lindo, pero no letal. En ese momento algo hizo clic en el aire, y todos los planes tramados durante meses, incluso un par de años, empezaron a hacerse realidad. Estaban en trance, se unieron a su alrededor formando un círculo, hicieron las sillas y mesas a un lado; incluso el profesor, que secretamente pensaba en empujarla desde la triple altura del hall del edificio si alguna vez llegaba la oportunidad. Marta fue la primera, amuñaba las hojas tan rápido que a penas se le veían las manos; la boca desbordaba de papeles, pronto la garganta estaba llena. Fue la primera, sí, pero no la única en ese momento, ya que pronto todos se le unieron. Dominga figuraba en un pie sobre una mesa tratando de sacar las alógenas peligrosamente encendidas, pero no era su día, no todavía; mientras alguien cercenaba su piel con hojas de papel hilado 9, otros sacaban sus tip tops y otros artefactos cortantes, incluso alguien, Rómulo el de los lentes a lo Woody Allen y los bigotes de cantinflas, usó los vidrios de sus lentes como arma. Josefina no dudó en usar su portaplanos como macana, y Javierita se hizo con el cable de su notebook para estrangularla. La cosa es que a esas alturas yo ya tenía su alma dentro de mi maletín, pero no quise aguarles la fiesta; iba atrasada a un matrimonio en Italia donde estaban a punto de dispararle a la novia, pero cosas como esta no se ven todos los días, así que me quedé a mirar. Dominga partió las alógenas contra una mesa, y enterró las tres al mismo tiempo en el pecho. En ese momento todos pararon, y se quedaron quietos, mirándose los unos a los otros, no con horror, si no que con algo parecido al alivio. No me pararé a describir lo que estaba en el suelo en aquellos momentos, es imaginable, incluso yo que he visto de todo no pude evitar unas arcadas.

Rápidamente, casi como si se hubiesen puesto de acuerdo, comenzaron a ordenarlo todo; era tarde, y ese lado del edificio era oscuro y no había cámaras, más encima estaba cerca de los baños; realmente, ni que lo hubieran planeado. Entre todos empezaron a llevar cosas a los baños, no era difícil ya que no quedaba mucho que cargar, y echaron a correr las cadenas. Pasó un guardia haciendo sonar las llaves cerca de la sala, y el profesor empezó a hablar sobre los asientos contables en voz muy alta, mientras los alumnos limpiaban los pisos con hojas de hilado humedecidas y remataban con artefactos de limpieza que se habían robado de los baños. Parecían hormiguitas trabajadoras, era impresionante, en un par de minutos se la había tragado la tierra.

Un par de días más tarde salió en las noticias la desaparición de una alumna, camino a su casa después de la universidad una noche de Lunes. Nunca nadie mencionó el asunto, la verdad ni si quiera lo pensaban, tanto así que si no lo hubiera visto con mis propios ojos, no lo habría creído, ¿ese puñado de ovejitas blancas? Jamás nadie lo creyó tampoco, ni siquiera se lo plantearon. Siguen buscándola hasta el día de hoy. Presiento que nunca se sabrá la verdad.

Ágata, primera historia no Rosada

2009-10-21T22:31:00.001-07:00

Ágata estaba sentada junto a la ventana, como cada tarde a las cuatro, antes del té, desde hace cinco años. Nadie sabía qué era lo que miraba; a veces se levantaba y se mordía las uñas. Ese día simplemente miraba, la vista fija al cielo, no la distraían los autos, ni la ambulancia que traía de vuelta a la Señora Dominga que había ido de visita a su casa por el fin de semana, ni los niños de la Señora Georgina que venían corriendo de la mano de su papá en una visita privada, lejos del ambiente extraño de la casa de sanación.
Todas en la sala común, incluyendo a Ágata, vestían túnicas blancas, llevaban el pelo recogido en trenzas que a su vez se recogían atrás de la cabeza ,y usaban zapatillas de lana celeste. Algunas dormitaban en sus asientos, otras veían una teleserie, otras hacían un puzzle que armaban y desarmaban todos los días. Y Ágata miraba al cielo. Las enfermeras ya no hacían caso, el médico se había rendido y había decidido que no era un peligro físico para nadie, mientras se la mantuviera dopada y lejos de la sociedad.
Había llegado al asilo hace cinco años, a la edad de 17, de la mano de una camisa de fuerza y con un palo amenazando sobre su cabeza. Sus padres jamás se vieron por el lugar, ni tíos, ni primos ni abuelos, porque Ágata ya no existía; incluso le habían hecho un funeral, salió en el diario y ella guardó el recorte debajo de su colchón. Un año más tarde murió su madre bajo extrañas circunstancias, dos años más tarde murió su padre saboreando una bala de revólver. La estadía de Ágata en el asilo ya estaba pagada por el resto de su no vida, así que no cambió nada para ella realmente. Y las voces seguían ahí, como siempre.
Al principio las voces la asustaron, como le contó a su siquiatra el día que pudo hablar después de semanas de duchas frías y drogas calmantes. Se escuchaban como una radio dentro de su cabeza, y no las podía apagar; le contaban cosas, a veces vidas completas por pedazos de gente desconocida, otras veces canciones que nunca había escuchado en su vida, siempre voces que parecían no tener mucho sentido y que para entenderse tal vez requerían algún tipo de imagen, así que empezó a imaginárselas y a dibujarlas a los dos años de haber sido internada; eso le valió doble ración de calmantes y triple de sesiones de hipnosis y terapia, pero sólo parecía empeorar. Según las anotaciones del médico, su condición sicótica era tal que alucinaba en estado de hipnosis, y su estado sicótico parecía mucho más profundo en ellas que al estar despierta, por lo que decidió entonces triplicar las ya triplicadas sesiones de hipnosis para poder adentrarse en su mente esquizoide. Dos años más pasaron, y su condición sólo empeoró, ya que ahora no sólo voces la atormentaban si no que también imágenes nítidas de escenas, incluso bailes de personas como si estuvieran ahí mismo con ella; el mundo real desaparecía y quedaba perdida dentro de su alucinación.
Ese día en la mañana le contó algo distinto al médico: a las voces y las imágenes añadió seres de otros planetas. “Sé que están ahí, mandan saludos”, le contó, “fue lo primero que me dijeron las voces hace cinco años” el médico tomaba nota “las primeras voces explicaban unidades de números, cosas matemáticas y de ciencia que no tienen sentido para mí” le explicó “¿no me cree verdad?, nunca me ha creído, pero ya va a ver, algún día van a venir por mí, tienen naves espaciales y pueden viajar en el tiempo” recordó que tenía grabada en alguna parte la narración de hechos sobre viajes en el tiempo y otras cosas sin sentido que había alegado haber visto, y la mención de lugares inexistentes, países inexistentes, personas inexistentes… claramente su estado sicótico era mucho más profundo de lo que pensaba, tal vez era hora de recluirla en su dormitorio para siempre, y por su puesto doblar la dosis de medicación; apretó el botón de su escritorio, y llegó un enfermero con una jeringa. “Se llama Tierra” le dijo “la única diferencia es que el cielo es azul, y acá morado”. Llévensela, dijo el médico.